Вдохновляющая подборка, навеянная Днём Государственного флага России.
Ко Дню российского флага в рамках нашего проекта «Поэтическая карта России» вновь подготовили подборку авторов из разных регионов страны.
«Первый номер» — небольшая муниципальная газета, но благодаря интернету и липецкому литератору Анне Харлановой ставшая широко известной по всей стране. Десятки молодых и уже известных писателей и поэтов присылают свои произведения на нашу почту.
«Первый номер» для кого-то становится площадкой для первой публикации, а для кого-то расширяет географию читателей. И мы рады, что газета в центре России стала объединяющим началом для российских авторов из 89 субъектов страны.
Ждём ваши произведения: gazeta1n@ya.ru.
Дмитрий Бобылев, Санкт-Петербург
Родился в 1987 году в Серове Свердловской области. Окончил филологический факультет Нижнетагильской государственной социально-педагогической академии. С 2014 года живёт в Санкт-Петербурге.
Член Санкт-Петербургского союза литераторов. Публиковался в журналах (16+): «Аврора», «Дружба народов», «Знамя», «Наш современник», «Нева», «Урал» и других. Автор книг стихов «Флажки на карте» (16+), «Улица Бобылева» (16+), сборника рассказов «Ксякся» (16+).
Побывал в 100 городах.
***
Ушла электричка в Сосново,
Остался на лавке старик,
Царапая слово за словом
В помятый дождём черновик.
Какую выдумывал оду,
Кому пожелания слал
На лоне неяркой природы,
Покинув прогорклый вокзал?
Я вспомнил: сверкала Сенная,
Безлюдная после грозы,
И так же, листы заклиная,
Чего-то шептал он в усы.
…Прижалась к чугунной ограде,
Моё промочила пальто…
И ветер резвился в тетради,
Копне белоснежных листов.
***
Когда июнь ещё вступал в права
И удивляло буйство трав цветущих,
Был «Метеор» и дальний Ярославль
И тёплый ветер, бьющий и поющий.
И не были написаны стихи,
Не собраны снаряды и патроны,
Не выпиты ряды полусухих
И горьких вин из слёз, речей и стонов.
Звенят стихи, ломая падежи
И отзываясь в пыльной стеклотаре.
Большая Волга и большая жизнь,
Я остаюсь песчинкой на радаре.
***
Там, куда я не вернусь,
Тополь бросает серёжки
В пыльную мякоть дорожки,
В серую тёплую грусть.
Там, куда я не вернусь,
Дедушка курит махорку,
Бабушка тычет подпорки,
Вяжет гороховый ус.
Землю пронзает насквозь.
Бабушке видно сквозь комья,
С кем на сегодня знаком я,
Что со мной нынче стряслось.
В комнату тянется гнусь.
Я подметаю и мою
С верой, что всё ещё стою
Тех, к кому я не вернусь.
Никита Мальцев, Благовещенск
«Русский поэт из амурского города Благовещенска», — так говорит о себе сам автор.
Участник Молодёжного амурского литературного объединения (МАЛО).
***
Не стыдно.
Влюблённый
Хожу по России,
Где крыши
И клёны,
Где даже осины
Меня укрывают
От солнца
И ветра.
Я за тобой.
Родная, ну где ты?
Зима
Лишь тускнеющий пейзаж
Холоднеющей зимы,
Что рассвет рисует наш,
Где на фоне с тобой мы
Жадно греемся под солнцем
Сквозь его потухший свет,
Называя только солнцем
Его луч и силуэт.
Ты в капроновых колготках,
Ну, а мне в трико тепло.
Я забыл, ты тоже солнце,
И в душе так отлегло.
Ты единственное счастье
В холоднеющей зиме.
Не в её теперь я власти,
А, наверное, в твоей.
Павел Алиев, Сергиев Посад
Поэт, переводчик. Член Союза писателей России и Союза переводчиков России.
Руководитель творческого объединения «КвадратЪ» и литературного фестиваля «Посадский ЭкспрессЪ».
Главный редактор молодёжного альманаха «Хурма» и литературного альманаха «Сергиев» (16+).
Автор текстов песен, сотрудничает с рядом групп и исполнителей.
Врагам России
На губах снова вкус опалённого, злобного ветра,
А зарницы кровавые дымом и гарью полны.
Ветер гонит на стогны холмы бесприютного пепла,
И опять где-то рядом гогочут далёких народов сыны.
И опять собираются в брань, обновлённым крестовым походом,
Умывать свои руки в чужой и горячей крови…
Лишь бы Русь не окрепла — такая бывает забота,
Лишь бы дальше дремала, попирая свои алтари.
Вот и тучи темней, и надрывнее каркает ворон,
Предвкушая поживу от грозных грядущих боёв.
Нет сомнений и страха, потому что наш меч не был сломан,
Он лежал тихо в ножнах, ожидая тех самых сынов.
И трясущейся длани над шеей никто не заносит,
Потому что нет силы в чужих и преступных руках,
Потому что однажды придёт и со всех строго спросит
Безымянный, уставший русский крестьянин в лаптях.
Осень. Сумерки
На душе потому так и холодно,
Что октябрь убил чудеса.
Знать, напрасно трудился ты, колокол,
Раз такой обнажённый Посад.
Ветер бьёт и свистит переулками,
Расчищая дорогу зиме.
Громко ль птицы кричат, кличут гулко ли
На безмолвной и белой стене?
Ранних сумерек гаснет свечение,
Истончается словно бы жизнь…
Цепенею от тихого пения,
Нисходящего в шёпот и свист.
Китеж
На дальних рубежах ликует день,
И птиц полёт, и перезвон соборов.
Надёжно спит за чередою смен
Усыпанный молвой незримый город.
Его не отыскать за тем холмом,
Не выловить в реке с чудесной щукой…
Необитаем? Перенаселён…
Летят века, но на земле ни звука…
Последний отзвук поступью коней
Гудит внутри, с набатами сливаясь.
Звонарь, чего стоишь? Сильнее бей!
Кричи о прошлом, хоть и надрываясь!
Кричи о поругании земли,
Бей что есть сил за ханские копыта!
Вторгайся в души голосом борьбы,
Надрывно плачь, что Русь почти убита…
Не замолкай, звучи из-под воды,
Питай меня истоком мудрой мощи,
Чтоб, как и ты, мог на пиру беды
Бестрепетно смотреть в глазницы ночи.
Илья Разумовский, Ульяновск
Родился в 1988 году. Архитектор, художник, фотограф, писатель. Пишет в различных жанрах: философия, мистика, реализм, ужасы. В творчестве синтезирует современное искусство и науку с футуристическими идеями будущего и мистическим опытом прошлых веков.
Активный участник различных литературных конкурсов, в 2019 и 2020 годах отмечен специальным призом в литературном конкурсе «Первая роса».
Состоит в литературном салоне «Симбирлит» и Совете молодых литераторов Ульяновской области.
***
Осыпаясь под ногами, хрустел песок,
И волны, мерно набегая, смывали след,
Что я оставил за собой на берегу.
У тёмных вод речных, под небом из свинца,
Я снова повстречал тебя, лисёнок!
Среди опавшей мокрой хвои
И крошева из щепы, трав и палочек гнилых,
Осколков мелких ракушек и мидий,
Поросших тонким волосом речным,
В песке и тине ты беспомощно лежал.
По кости белой, сахарной бежал жучок,
Чернея, как обсидиан!
Ведь ты играл со мной когда-то,
Бежал, пугая бабочек в траве,
А шерсть атласная блестела,
Набравши воду от росы!
Сейчас ты распластался на песке,
Последний обнажив оскал
И грудь, как клеть, открыв ветрам осенним.
И жизнь, как призрачная дымка,
Как утренний туман, что исчезает без следа,
Дана была тебе взаймы и отдана как долг.
Но как хотел бы снова видеть взгляд твой нежный!
Как два янтарных, влажных неба,
Как две луны, как две любви,
В которых растворились ты и я.
Александр Станковский, Благовещенск
Родился в 2001 году в Благовещенске. Учится в Благовещенском государственном педагогическом университете. «Живу в Благовещенске всю жизнь, очень его люблю и не стесняюсь этого», — пишет про себя Александр.
Первые стихи сочинил в 9–10 лет. Вдохновляется повседневной жизнью и любимой музыкой. С 2021-го печатается в региональных изданиях.
Участник Молодёжного амурского литобъединения (МАЛО).
Мысли после расставания
С этой минуты
ты более мне не знакома.
С этой минуты
я больше тебе не верю.
Покину сегодня
площадку знакомого дома
И уйду навсегда —
без истерик, не хлопая дверью.
Без тревог и измен
оставляю я наш пьедестал,
Не носясь, как дурак,
за любой симпатичной фигурой.
Твой любимый — любил.
Он всего лишь любить перестал.
Твой любимый устал
и наелся твоей диктатурой.
Твой любимый — любил.
Просто, видимо, не был любим.
И тебе был не мил,
и твоим любопытным коллегам.
Что случилось с тобой?
Что ты стала какой-то другой?
Или просто не с тем
я связал свою жизнь человеком?
Я связался не с той…
Но за это — тебя не корю.
Я тебя не люблю —
потому, что любил беззаветно.
Я тебе говорю
и «спасибо», и «благодарю».
В пустоту говорю,
не надеясь дождаться ответа.
Андрей Шутов, Забайкальский край
Родился в 1987 году в городе Шилке Читинской области. Окончил юридический факультет Байкальского экономико-правового института.
Поэт, писатель, драматург. Автор 17 книг. Член Союза писателей XXI века.
Финалист Всероссийского поэтического конкурса «Я знаю, родятся песни…» и Международного конкурса короткого семейного рассказа «Мы и наши маленькие волшебники». Лауреат Всероссийского ежегодного литературного конкурса «Герои Великой Победы» (Москва, 2025). Дипломант Всероссийской литературной премии имени Александра Маздорфа (Тольятти, 2026). Живёт и работает в родном городе.
Алёне Сократовой
По ухабам российской словесности
Нам бродить и бродить, милый друг,
Озарять ярким светом окрестности,
Слышать чудный возвышенный звук.
Жаль, не все эту благость осилили:
Кто затих, кто себе навредил…
Рассыпались созвездьями синими,
Каждый, в сущности, неповторим.
Слово русское силы незыблемой!
Не устану себе повторять:
Что Всевышним поэзия выбрана
Для того, чтобы жить и дышать.
Россия
Отсталая и великая,
единая и разноликая,
победная и уставшая,
крепостная и павшая,
советско-российская,
княжеско-византийская,
плачущая и весёлая,
городская и в сёлах вся,
голодающая и сытая,
православная и забытая,
с надеждой смотрящая,
а для народа — НАСТОЯЩАЯ!
***
Уйду от шума городов
В Богом забытое селенье.
Готов я к этому… Готов!
Вдали от суеты спасенье.
Здесь, среди зноя и пурги,
Мне никогда не наглядеться
В зеркальный блеск родной Торги,
Где навсегда осталось сердце.
Мой первый хариус
С детства я любил посидеть с поплавочной удочкой на берегах Шилки, Киюшки, котлованов, Кривой и, конечно, Торги.
Улов был разнообразным. Попадались караси, пескари, гольяны, чебаки, ротаны, сомы и ленки.
Вот только хариуса на Торге поймать всё не получалось.
Эта хищная рыба всегда обманывала меня, какую бы приманку ни использовал, как бы её ни подсекал.
В качестве наживки у меня были мухи, оводы, изредка дождевые черви. Хариус хватал их практически на лету, порой даже выпрыгивая из воды. По этой причине не использовалось грузило.
Леска с крючком спокойно плыла по кристально чистой глади, пока её покой не нарушал очередной местный обитатель.
На перекатах было, конечно, сложнее отследить, приходилось не выпускать удилище из рук, чтобы почувствовать клёв.
И вот в один прекрасный день я снова оказался на камнях возле плёса и говорливого переката.
Тогда рыба срывалась или я опять не успевал подсечь.
На крючке красовались лишь пескари да гольяны. Но, не теряя надежды, всё закидывал и закидывал удочку, хотя родители и звали обедать.
Вдруг началась очередная поклёвка, рука потянула к берегу долгожданного хариуса. Наконец-то! Он извивался в полёте и в конечном итоге упал возле камней, держа в пасти часть овода. В этот миг я бросил леску и, схватив его голыми руками, побежал к маме с папой показывать красавца.
Брюшко у него было светлое, а сам тёмный, как ночь.
Сантиметров пятнадцать в длину точно.
Улыбка не сходила с моего лица, родные меня хвалили, а мама всё жалела рыбку, что она поймана, что не сорвалась.
Больше в тот летний день хариусы, к сожалению, не ловились.
Теперь наступил новый сезон. В Забайкалье пришло прохладное, но всё-таки лето. Так что обязательно попытаю удачу снова.
Вкладка «Литературный автограф» (16+)
Редактор: Горяйнова Н.В.
Художественный редактор и иллюстратор: Полковникова М.А.
Корректор: Манаенкова Е.С.
E-MAIL: GAZETA1N@YANDEX.RU.
По вопросам размещения ваших материалов: тел.: 285-972, GAZETA1N@YANDEX.RU